ele enrugava a testa
sobre o livro aberto
quando ela entrou
- dias antes, cerrara
o pensamento ao redor
dos livros empilhados –
mas ela entrou
pinçando o chão
como uma vespa
ele viu os pelos
envergarem
como campos de trigo
e um aroma
de lírios triturados
roçar-lhe a boca
e aí alçou os olhos
num gesto lento
como se as palavras
pesassem na retina;
como se vestissem
novas luzes
as pálpebras caíram
um instante;
ela sentou-se
a um palmo de sua
boca entreaberta;
ele manteve a mão
estirada na página
como se náufrago
na tábua
luziam as pupilas
como facas
e os olhos se esforçavam
em puxar o rosto;
ela ajeitou o cabelo
atrás da orelha
a voz exalava
um hálito fresco;
ele abria as narinas;
falando, ela sorria;
ele colhia as palavras
e as juntava
como feixes
sobre os livros que lia
ajeitava-as
como epígrafes;
no entanto,
ela as dera
com intenção nas entrelinhas:
verbos que no lábio
soam como a sibila.
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