A musa partida

Afoguei o verso à boca.

Ela me encarava à toa.

Não direi! Não farei isso!

Um poema é um desperdício.

Ela esperou. Não disse nada.

Só me olhava sua risada.

Eu tremia com minha língua.

Não é hora de poesia!

Mas então, não aguentei

e em dez versos eu rimei

os seus olhos, seus cabelos

e outros clichês de permeio,

o sexo e etcetera,

tudo que ali já era,

para enfim no arremate

mandá-la aquilo que a parte

e destilar toda minha ira,

só que o ritmo desandaria

e ainda que o verso minta

não se pode perder a poesia.

Durante a madrugada

Acordei às três para fazer
quatro estrofes de um poema.
Um sonho sugeriu-me
fazê-lo sobre Helena.

Não a de Troia, a da Vila Madalena,
a de olhos de bezerra,
de voz grega, de cheiro de almíscar,
de dentes perfilados

como estrelas em cortejo,
de ossos que estalavam,
de unhas que inscreviam
o amor em minhas costas

como os muros da cidade
arquivam pensamentos.
Mas o sono chaveou a memória
e capitulou o poema.

Sob as nuvens

os teus cabelos voam
no sábado de aleluia
no céu como uma cama
o meu amor descansa

não fosse assim azul
mas pejo de castanho
recordaria os olhos
que baixas quando amamos

andamos, mas tu voas
e vamos tão distantes
que meus pensamentos
no chão se derramam

mas vê o horizonte
curvo em que flutuas
e lembra de meus ombros
que aguardam o teu pouso.